Infância

Minha mãe ficava sentada cosendo.

Meu irmão pequeno dormia.

Eu sozinho menino entre mangueiras

lia a história de Robinson Crusoé,

comprida história que não acaba mais.



(...)



Minha mãe ficava sentada cosendo

Olhando para mim:

— Psiu... Não acorde o menino.


(...)


Lá longe meu pai campeava no

mato sem fim da fazenda.


E eu não sabia que minha história

era mais bonita que a de Robinson Crusoé.



Carlos Drummond de Andrade