Acho que sábado é a rosa da semana;
Sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento,
E alguém despeja um balde de água no terraço;
Sábado ao vento é a rosa da semana;
Sábado de manhã, a abelha no quintal,
E o vento: uma picada, o rosto inchado,
=
Sangue e mel, aguilhão em mim perdido:
Outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã
Vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas.
Se chovia só eu sabia que era sábado;
Uma rosa molhada, não é?
(...)
Clarice Lispector
Sábado...
=E chove...
